Crónica de mi Nochevieja en la ciudad

Apenas cinco minutos quedan para que el erecto émbolo zurre contra la campana de tonalidad dorada en mate. De manera ligera agarro de encima del armario la obsoleta radio que mi abuelo dejó como herencia intestada para mí, le sacudo el polvo menos discreto y presupongo que el único botón que presenta es el ON. Golpeo y escucho una frecuencia modulada cualquiera.

Sola me siento en la chirriante y apolillada mecedora del corredor cuasi abrazada a mi aparato de radio analógico mientras observo luces de colores por la empañada y ruinosa cristalera. Me sobresalto cuando me doy cuenta de que no llevo puesta la braga roja que me regaló mi tía hace eones para la Nochevieja de aquel año, y que siempre me prometo estrenar para la celebración final del presente en el que me encuentre.

Será ello causa de mi puta mala suerte. Rauda y veloz me dirijo a mi anticuario de tapacoños y me la coloco en una rodilla, ya no hay tiempo para desvestir la mitad inferior de mi cuerpo y colocarme la íntima prenda que con tanto entusiasmo me regaló la hermana de mi madre, y además, no llevo los genitales tan impolutos como una nueva prenda siempre merece. Que la suerte me acompañe.

Llega el rimbombante momento donde la mayoría de los españoles nos ponemos de acuerdo para formar parte del mismo rebaño y, de mala gana, degluto doce uvas de un minúsculo racimo que esta mañana robé en el Eroski discretamente. ¿Para qué iba a gastar un dineral en un gran racimo que jamás iba a ingerir? Las famosas uvas de la mala suerte me han sabido a rayos y casi me ahogo por las cuarenta y ocho pepitas (cuatro por cada uva) que éstas encubrían.

Ya ha pasado la primera hora del 2008 y me he comido un yogur de ciruelas, espero que este año esté marcado por la buena regulación de mi tránsito.

A tomar por culo.

servido por caperucitarosa 3 comentarios compártelo